Ayer parece ser que era el día internacional de la gente española en el hospital de Chateauroux. Nos juntamos en un momento una familia gaditana, otra vasca y servidora, malagueña boquerona. La de Cádiz para una colonoscopia, la tía ni papa de francés, menos mal que estaba la hija de traductora. El otro hombre, un vasco de los de toda la vida, que a pesar de llevar varios días ingresado bajo mis cuidados, fue ayer cuando me di cuenta de que hablábamos la misma lengua, y que todos los errores de comunicación pasados nos los podíamos haber evitado. Pero bueno, más vale tarde que nunca. Y llegué a la conclusión de que es verdad eso que dicen. Los vascos son especiales, son vascos. Menudas historias me contó, luego el tío con casi 90 años, Benito de toda la vida de dios, se levantó con el camisón asomando culillo, con la perfusión, se metió en el baño, hizo la mayor cagada de la historia (ya sin melenas por favor, que es Benito) y luego volvió a la cama tranquilamente sin inmutarse, porque es que los vascos son vascos y no hay nada más que decir.
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